fragment # 10493
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				c·est à s·y racler les racines de la soif au désert de la voix
				à s·y trimballer des arbres sans feuillage à l·intérieur de soi
				glisser des puits d·images sans fond dans les poches des passants
				c·est à s·y filer un tournis à dégommer les étourneaux
				c·est à s·y dépoussiérer l·arrière fond
				c·est à y croire encore quand tout est foutu
				à s·y décrocher les mâchoires des songes
				c·est à s·y croiser des gardes côtes à vingt mille des côtes
				c·est à s·y croiser sans se voir
				c·est se voir
				c·est à refléter tous les miroirs dans de l·eau
				c·est à s·y pleuvoir dessus
				c·est glisser ses pas dans les traces de la mer
				c·est à s·y recomposer dans le noir
				c est ne plus impregner la pellicule des annees
				
				c·est assez